Слышу опять - что не пишешь?
Может, случилось чего?
Может, обкушался вишен?
Может, скрутило живот?
Вдруг, где в печёнках заноза?
Или в глазу где бревно?
Или грызёт жизни проза?
Ей кого грызть всё равно...
Ест плодовитых поэтов.
Стыдно, наверно, самой.
Лучших, как правило, летом.
Вкусных сжирает зимой.
Всех живописцев туда же,
Будь ты хоть страшен на вид,
Будь ты хоть трижды отважен,
Будь ты насквозь ядовит...
Ест музыкантов без хлеба.
И архитекторов - кусь.
Самых зазнавшихся следом.
Пусть объедается, пусть.
Всех проза жизни пропустит
Сквозь лабиринт ЖКТ...
Я жив-не жив в захолустьях
С хлебушком и каркаде
Жадно встречаю рассветы,
Ночи, туманы, грозу...
Проза разыщет. А мне-то?
Сам, если что, загрызу.
Жив-не жив
© Copyright: Григорий Голенищин, 2026
Свидетельство о публикации №126071502822
Свидетельство о публикации №126071502822
Рецензии