Мы слышим только то, что уши слышат,
А чувствуем всё то, что дарит нос.
И лёгкие лишь кислородом дышат,
И возникает правильный вопрос.
Так что же нас зовет всё выше, выше?
Мечта, она волшебница души,
Всё остальное мелкое, как мыши
И подтолкнуть движенье не спешит.
А мы как будто связаны судьбою,
По ней пунктиром выложен наш путь,
И мы считаем, что само собою.
С него нам не удастся повернуть.
Но есть мечта, она всегда поможет,
Из вещих снов наверх ступеньки сложит!
Чувства
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126071502742
Свидетельство о публикации №126071502742
Рецензии