Ночь пришла, и дремлет город...

          Спит растение Картошка.
          Засыпай скорей и ты.

                Н. Заболоцкий

Ночь пришла, и дремлет город
На подушках площадей.
Механизмы и приборы
Отдыхают от людей.

Вспоминая о минувшем,
В старом сквере спит трава.
Носом в землю, свесив уши,
Спят троллейбус и трамвай.

До рассвета смолкли птицы -
Воробей и соловей,
А поэту всё не спится -
Рифма бродит в голове.

Город спит в петле дорожной,
Спит метро в земле под ним.
Но не может спать художник,
Вечным поиском гоним.

У поэта строчек связки
Будят сонные мозги,
А художник видит краски,
Пятна, линии, мазки.

Разъезжается треножник,
Вот бы новый - так ведь нет...
Наконец, уснул художник,
На пороге сна - поэт.

Слов-то много всевозможных -
Вот бы новых пару фраз....
Спит поэт, а вот художник
Просыпается как раз.

Муза - женщина скупая,
Еле виден силуэт.
Вот художник засыпает -
Просыпается поэт...

Этой мафии бессонной
Биоритмы - не закон.
В зоопарке спят бизоны,
Спит бродяга с рюкзаком,

Сном блаженным город скован -
От мансард до серых плит.
Но не спит художник снова
И поэт опять не спит.

Знаю я, бывают сбои,
Только это ж тесно, чай,
В голове одной обоим
Куролесить по ночам.