Ближе к вечеру всё надоело,
будто ранняя осень в душе...
И на кладбище больше нет дела:
им - до нас. А нам просто уже.
Всё в округе - полынь да равнина.
Если к речке, там даже внизу
одуревшая за день скотина
из воды догрызает лозу.
Лучше здесь им, от оводов спрятав,
Раздобревшие за день бока,
хоть кору грызть. Не зная, что плакал
их пастух. И что там, где рука
должна быть у него – от рубашки
узелок, как забытый снаряд,
что рванул среди поля ромашки,
где осталось немало ребят.
Лишь ему – повезло. Будто дважды
народился он на белый свет.
Только часто теперь, как от жажды,
слёзы катятся. И больше нет
ни ребячьей руки, ни пол - уха…
Что же там, наверху, снова дождь?
И приникла к могилке старуха
будто след от солдатских подошв.
Следы
© Copyright: Геннадий Попрыга, 2026
Свидетельство о публикации №126071502132
Свидетельство о публикации №126071502132
Рецензии