Моему отцу

Не для наград и не для громкой славы,
Не для заметки в местной газете —
Он чинил мосты и рыл канавы,
Живёт отец, такой один на свете.

Он ямы засыпал в дороге сельской,
Чтоб не споткнулись те, кто рядом жили.
Не ждал подмоги, помощи опеки
И не бросал в глаза он людям пыли.

Бежал в ночи, где пламень жёг дома,
В дыму спасал чужих, не зная страха.
Ему хватало тяжестей сполна,
Но жизнь учила: будь сильнее праха.

Я видела, как трудно доставалась
Такая жизнь — во благо всех живых.
Рука в мозолях, но не опускалась,
И мук его не знал никто из них.

И детство босоногое, живое
Я помню так, как папа рисовал.
Качели для детей он строил,
Когда сосед в кровати спал.

И вот сейчас, склонившись над листом я,
Ловлю себя на мысли основной:
Не рифмой я пишу, что он — Герой мой,
Что стал для нас отец живой стеной.

Он создает всё сам и это видно:
Быть Человеком — значит жечь, не тлеть.
И в этой жизни труд —это не стыдно,
А стыдно труд в пути не разглядеть.

Теперь мои стихи — не просто звуки.
В них стойкость, что отец всегда учил.
В них — буду целовать я папы руки
И зажигать свет там, где мир остыл.