Поэты. Странный народ

Я б не писал о личном,
Если б не стал идиотом.
Я писал бы о патриотичном,
Только власть мне не выдаст квоту.
Я писал бы о чем захотите,
Спросил бы восемь млрд. человек.
Да только мой слог, пожалуй,
Вам не доставит утех.
Да только поэт не флейта,
Хоть и в миноре пишет.
Поэт вам не инструмент.
Поэт стихами дышит.
Кулаки в кровь разбивает,
Губы до рубцов сковырнет.
Он руку свою обжигая,
Пускает мысли в полёт.
Он пишет о невозможном,
О возможном, конечно, тоже.
Выходит из дома часто.
Пялится в тупые рожи.
Пишет о радости детской,
О любви и другой чуши.
О гневе и ненависти пишет.
Отдает дань искусству.
Не спит ночами и пьет
Сидр и раф на кокосовом.
Он без образования позволит себе быть философом.
Он такие вам эпиграммы сыщет,
Не являясь даже немного лингвистом.
Он такие вам рифмы пишет,
Ударяя в челюсть власти и капитализму.
Он за весь народ оскорбится
И за всех кулаками замашет.
А потом вы его найдете повешенным
В одной из многоэтажек.
 Он микрорайон испишет
Тупыми своими фразами.
На смертном одре напишет
На стене стих последний
Кровью бордово-красною:
«А ведь радуга лопнула!
В окошке замерцал снег.
Люди ходили на улице.
Среди них был только один человек.
Был прав Никонов Лёха.
Радуга смешалась в чернушную лужу.
Яркие цвета напоминают рвоту,
Что из человеческих ртов постоянно рвется наружу».
В общем, поэзия требует жертв.
Схваток требует, ссылок, смерти.
И поэты, по сути своей,
Либо ангелы, либо черти.
Души никчемные изливают.
Перед всеми встают в неглиже.
Рифмам привычным изменяют
И не держатся падежей.
Острым языком прочистят Вам извилину каждую мозга.
Утром у них борьба с властью,
А ночью — любовь и звезды.
Поэты. Странный народ.