А сердце бьется и болит порою

О, сердце глупое! В нем, как вино в бокале,
Дрожит предчувствий хмель, прозрачен и игрист.
Мы в этой сумрачной, томительной вуали
Срываем осени последний, горький лист.

Забыты мудрость, книг  доводы рассудка,
Лишь блики памяти танцуют на краю.
Душа, как раненая, нежная голубка,
Поет прощальную молитву своему.

Там за окном  в сыром, туманно мраке
Гниет густой настой из грешных прошлых дней.
Мы все — актеры- в этой скучной, пыльной зале,
Где каждый вдох воспоминанье прошлых лет.

Оно вскипает иногда  ночами,
Безумным ритмом в ребра бьет набат.
И, подчиняясь этой жажде волчьей воле, ,
Я пью свой яд, шагая в вечный ад.

А, сердце бьется, то болит безумно!
В нем, как вино в бокале  бродит кровь.
Пульсирует один и тот же ритм  давно  известный.
Смыкая пальцы в круг усталых рук.

Сквозь трещины артерий - лишь вопрос остался:
Кто разобьет бокал и кто сотрет следы?
Напиток времени в осколки расплескался,
В остатке — сухость горла и ушедшие мечты.

Мое уставшее, разбитое и глупое!
В нем, как и прежде бродит этот бред,
Вскипает буря, отражая мысли яркие.
Мы вечность эту в клетку  чувств  влекли.

Но для души гармонии — всё нет.
Вино порой пьянит, но чаще — просто давит,
В стекло стучится правда бытия.
И только глупость нас незримо правит,
Пока не высохнет последняя струя.