Он скромно жил, любил, страдал,
Безмолвия постигнув боль.
В пылу ночей не замечал,
Не мерил творческую роль.
Его орудие – перо.
А поле брани – белый лист.
Проиграно сраженье то,
Когда он остаётся чист.
Но открывается окно,
Вдруг возникает рифм хрусталь.
И остаётся лишь одно –
В восторге записать скрижаль.
Не знает сам он почему,
Зачем в душе взгорает жар.
И доверяется Тому,
Кто будит в сердце этот дар.
Поэт
© Copyright: Сергей Евдокимов 777, 2026
Свидетельство о публикации №126071408178
Свидетельство о публикации №126071408178
Рецензии