Август

Август в Астрахани – это густой, янтарный сироп.
Я сижу на веранде, кусаю арбузную мякоть.
Сок течёт по запястьям, и липкий медовый вкус.
Заставляет меня смеяться от счастья, то плакать.

Он сладок как мёд, этот алый сахарный срез,
В нём хрустят на зубах замороженные кристаллы.
Август прячет глубоко-глубоко под занавес
Джинсовых шорт бросок, их для лета было мало.

На мне лёгкий сарафан из какой-то случайной бязи,
А лето сметает листы календарного плана.
Осень пишет вдали свою тихую фразу,
Но я ей отвечаю: «Подруга, пока ещё рано.»

В городском прохладном фонтане купаются воробьи,
Объявляя мне громко: «Бросай всё! К солнцу иди!»
Только будни работы оставили мои плечи
Не того загара, о котором мечтала до этого я.

А вот только здесь и сейчас, я поймала немного загар.
Вытирая со щёк эту липкую, сладкую негу.
Август – самый короткий, бесценный и редкий товар.
Я коплю его свет про запас, убегая к первому снегу.