Ночь тиха, ты весь дрожишь.
Трупы встали из могил
Слышишь топот? Ты бежишь.
Ветер в кронах завопил.
Позабыт могильный сон,
Голод в мёртвых жилах лют.
Слышен костяной трезвон,
Тени движутся, снуют.
Не найти пути назад,
Кровь от ужаса черна.
Мёртвых взгляд, как на парад,
Ждёт, когда сгустится мгла.
Ты последний, кто живой,
Но едва ли дышишь сам.
Холод стелет пеленой,
Ты припал к сырым устам.
Могильный сон
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126071408008
Свидетельство о публикации №126071408008
Рецензии