В один тихий вечер...

В один тихий вечер, в одной из квартир,
В типичном доме города С,
Сидел обычный себе гражданин,
Вкушая пищу, которая есть.

Свежий салат из простых овощей,
С подсолнечным маслом и лук (в самый раз),
Бутылочка хереса на столе,
Казалось – отлично, но был нюанс.

Как будто чужая луна из витрин,
И воздух пьянит, но другого стандарта,
Он к ночи слепой человека морил.
А может вино было в том виновато.

Его превосходные мысли на дне,
Большой бутылки, и не одной,
Вот философия, вот истина дней,
Которые он оставлял за собой.

Вбирая, питаясь, вкушая, стремясь,
Свершение грёз представлял, но смутно.
Как странно – к утру не болит голова,
А предполагалось, что будет дурно.

И прятался он в переулках пустых,
Заросших акацией и абрикосом,
И чувствовал, как хорошо и без них,
Но с ними приятнее и превосходно.

Он строил маршруты – вдоль моря, в горах,
Сквозь степи, леса в города проникая,
И с этими планами, наверняка,
Свой след оставлял, глубоко впечатляясь.

В конце похождений, долгих, везде,
Где ранее не был, где смог оказаться,
С особыми чувствами наедине,
Усталые ноги несли расслабляться.

В одну из квартир, в доме города С,
Закрывшись от всех, в изоляцию, глухо,
С набором сюжетов, строкой на листе,
Рождением рифмы - от мысли до звука.

И здесь, как всегда, в заключении дня,
Отвлечься, себя же привлечь для признаний,
На вечер поставив бутылка вина,
За тем, чтобы впасть в безмятежность мечтаний.