Razor Waits - Фантомная ностальгия

Треск в ночи. Сквозь помехи — звук идет напролом.
Шаг за шагом. Во сне к нам приходит дом.

Мы тоскуем по тому, чего не знали,
По ёлке в деревне, вдали от бетона и стали.
По запаху хвои, что нас не обнимал,
Будто мир этот тёплый нас долго ждал.

И по радио, что сказки нам шептало,
Сквозь помехи и треск, сквозь года и усталость.
Я не жил в тех годах, не стоял у реки,
Но тоска по чужому плывет со строки.

Этот свет не мой, этот дом не мой вроде,
Но войти в него тянет даже на входе.
Будто память — не факты, не время и даты,
А чувство, что меня где-то ждали когда-то.

Может, это не память, а дыра пустоты,
Что кричит о тепле там, где ты.

Ты говоришь: «Давай придумаем сами»,
Этот дом, где ничто не стоит между нами.
Не из прошлого звук, а из наших «сейчас»,
Где твой голос — как свет, что не гаснет у нас.

Пусть это будет наш придуманный дом,
Где пахнет хвоей и старым ковром.
Где радио шепчет сквозь треск и туман,
Словно там, за волной, сновидений идет караван.

Мы не были там, но будем теперь —
В этом свете, в тепле, где открыта нам дверь.
И пускай мы собрали все из обломков снов,
Будем строить с тобой, без чужих голосов.

Я привык к заброшкам, ржавым лестничным клеткам,
К тому, как город скрипит, где счастье так редко,
Я тянусь туда, где пахнет пирогом,
Кто-то ставит чайник, туда, где наш дом.

Здесь не нужно быть мрачным, не нужно быть вечным героем,
Достаточно просто стоять у окна, наслаждаться покоем.
Даже если снаружи всё рушится и трещит,
Здесь наш уют, непробиваемый щит.

Не «раньше было лучше», не «золотые годы»,
Повесть о том, что сейчас мы нашли эти входы
В тепло, в тишину, с чашкой на окне.
Плыви на наш остров, прямо ко мне.

Ты говоришь: «Свет ложится на пол».
Мы строим свой уют из радиоволн.
Наш уют, наше счастье, наш кров
Из чашек, из тишины между слов.

Пусть это будет наш придуманный дом,
Где пахнет хвоей и старым ковром.
Где радио шепчет сквозь треск и туман,
Словно там, за волной, сновидений идет караван.

Мы не были там, но будем теперь —
В этом свете, в тепле, где открыта нам дверь.
И пускай мы собрали все с чьих-то слов,
Будем строить с тобой, без чужих голосов.

Иногда мне кажется, что мы собираем чашу
Из того, что никогда не было нашим.
Но если мы верим, наша любовь не остыла,
Значит, это правда… Значит, это действительно было.
Правда?
Правда.

Мы тоскуем по тому, чего не знали,
Но теперь у нас есть то, что мы создали.
Ёлка, хвоя, радио, чашка, свет за окном —
Это наш маленький, упрямый, честный дом.

Наш дом…