Художник

Бумага, акварель, причуды памяти,
Набитая рука и зоркий глаз.
Дымится кофе в треснутой керамике,
Размазан по тарелке демиглас,
И, сквозняком бесцеремонно тронуты,
Трепещут занавески на окне.
Сегодня ты в ударе, в редком тонусе
И в неуёмном творческом огне.
Ты пишешь, ловко кистью дирижируя
И создавая новые цвета.
Душа твоя - мятежная и сирая
В твои "уже немного за полста".
Ты льёшь на холст свои раздумья струями,
Забыв о том, кто, где ты и зачем.
Азарт творца, лишь избранным даруемый,
Колышется, как по ветру качель:
Подъёмы, спуски, взлёты и падения,
Тюда, сюда, обратно, вверх и вниз.
Пиши, как занавески-привидения
Пытаются покинуть свой карниз!
Пиши, как пар белёсыми прожилками
Над кружкой с кофе воздух пронизал!
Пиши, как объяснениями пылкыми
Ты развлекал пресыщенный вокзал,
Когда она, чужая, отстранённая,
Проткнула острой туфелькой перрон!
Пиши, как мир раскачивался клёнами
И как сжимала боль со всех сторон!
Пиши, художник, все причуды памяти!
Иначе их не вытравить никак.
Пиши своё приевшееся драмеди,
Горячий кофе, соус и сквозняк.

Саша Ушакова, 14.07.2026