Как покойника

Призрачная луна заглядывает в окно.
Звезды небо просеяло чрез решето.
Четыре утра. Не рассвет, а значит темно.
Стою на балконе в пижаме. Холодно, но

Не собачий. Прохлада. Терпимо.
Завариваю кофе. Кофе льется мимо.
Плюю на пол. Злюсь совсем не игриво.
Из холодильника достаю ледяное пиво.

Открываю газету. Читаю в сортире.
Неужели прессе желтой не всё равно, что в мире...?
Неважно. Монолога теряю нить.
Когда-нибудь так смогу и тебя забыть.

Я смотрю на птиц. Олицетворение свободы.
Так почему же их в клетке держат против природы?
Читаю Фауста. Потом сюртук надеваю.
Толкаясь в тесной маршрутке, глаза прикрываю.

К тебе. На последнюю встречу.
Очень жаль, что поездка твоя длиною в вечность.
Выхожу на улицу. Тут листопад.
Осенью вместо привычного кислорода яд.

В детстве твердили: «возлюби». Возлюбил.
И вот она участь. Вдалеке звучит ионика.
Я целовал бы тебя в губы. Я б любил.
Но целую тебя в лоб. Как покойника.