Он смотрит в окно — Он не верит глазам:
Родной переулок, стал будто чужим.
Всё движется, мчится, шумит по углам,
Но остаётся, всё так же любим.
В газетах, в эфире — потоки лишь слов,
Сплошные прогнозы, угрозы, дела…
Он ищет в потоке, хоть пару основ,
Чтоб почва родная под настом была.
Что творится в городе?! Что в моей стране?!...
На карте миров — затревожный узор.
Он тонет в чужом и громком «МыВсе!»,
Не слыша свой собственный там разговор.
И гложет вопрос, что ночами не спит:
«Моя в чём вина? Что я сделал не так?»
А мир продолжает свой бешеный ритм,
Не видя, не слыша его - Ну никак.
А он лишь хотел — просто жить, не греша,
Рассветы встречать - сажая цветы.
Но время летит, как шальная гроза,
Наспех сметая простые мечты.
Он не герой, не трибун, не судья —
Простой человек, у открытой дверИ.
Ему не нужна ни война, ни статья,
Лишь дома - покой, покой - лишь внутри...
Что действительно важно
© Copyright: Николай Дмуховский, 2026
Свидетельство о публикации №126071405015
Свидетельство о публикации №126071405015
Рецензии