Возможно, если я успею,
Я сочиню прекрасный стих.
Я их люблю, пишу, старею,
Но глубины в них не постиг.
И каждый раз, читая старый,
С ним согласиться не могу.
Возьму и отложу гитару,
Я у себя опять в долгу.
Возьму, задумаюсь немного,
В себя, как в зеркало глядя,
Я, говорят, частица Бога, –
Он может – мне, увы, нельзя.
Так почему Ты сам не пишешь?
Куда меня во снах зовёшь?
И вечность рядом с нами дышит,
В руках зажав стило и нож.
Ножом своим стило Он точит
И мне вручить его спешит.
Но не глубок мой стих, не точен,
Нож чист, не из меня торчит.
Стило и нож
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2026
Свидетельство о публикации №126071404388
Свидетельство о публикации №126071404388
Рецензии