Жизнь

Ветер с цветов оборвёт лепестки,
Бросит на землю небрежно,
Ночью исписанные листки
Скомканы, перемешаны.
В мутных глубинах навязчивых снов,
Полных намёков и чепухи,
Однажды родятся из хаоса слов
Лучшие наши стихи.

Жизнь — не дорога и не пунктир,
И не тропа в душистых лугах —
Они потом, на исходе лета,
Покорно, привычно лежат в стогах.
Не парус, щедро наполненный ветром,
Не душная комната с воздухом спёртым,
Не шумная улица городов,
Не ржавые цепи постылых оков,
Не в лесу выкорчевка пня.
Мне досталась другая жизнь —
Каменоломня.

Пробивая туннели, проходы, двери,
Не минутами — метрами меряя время,
Я сама стала камнем, веря.
Здесь возможности нет сажать и растить,
Мечтать, примерять одежды.
И я, наконец, могу простить
Лукавство  бесплодной надежды.
Воск горящей свечи до волдырей
Обжигает наивную руку.
Я научилась ждать и терпеть,
Прощать неверному другу.

Я стала не добрая и не злая.
Наверное, это и есть покой.
Я стала зачем-то поэтом.
Я кое-что поняла и знаю —
Любовь измеряется только собой,
Не временем, не обетом,
Не жертвой и не печалью.
И самая долгая, тёмная ночь,
Станет когда-то рассветом,
Ласково звёзды качая.