Люди

Что ж мы о грустном, да о грустном?
Давайте говорить же о любви!
Вы посмотрите
в глаза вон той дамы-музы,
что «цокает» на каблуках в элегантном пальто
и думает, что её не любит никто.

А я люблю её! Люблю её красу!
Мне нравится, как златы волосы её заплетены.
Да-да, она серьезна, неулыбчива —
и что?
Она стоит в метро, а я любуюсь ею,
хоть и не узнает она того.

А вон — ребячий визг, мальчишки
бегут по мостовой, пинают мяч.
Глазёнки светлые — и я теряюсь.
Они счастливые! Люблю я их!
Опять люблю — и как мне счастливо,
как будто сердце вышло из-под крыш.

И долго думать буду я о том,
какие люди встретятся в стихотворенье этом.
Вот, решу присесть на лавочку потом.
А рядом — бабушка, седых волос сушёный цвет.
Сидит, книжку робко в ручках держит,
но в сердце её точно что-то трепещет.
Она лишь повернётся,
ни слова не скажет —
и улыбнётся.
Её я тоже так люблю.
Тот миг — как тихая пристань кораблю.
Её улыбка — мудрости просвет,
как книга «На маяк» в её руках.

Затем пройдусь по парку. Девочка бежит,
её за руки держит чудеснейший отец.
Он первые шаги неловко направляет,
в процессе, кроме дочери, ничто не замечает.
Улыбка медленно на лице нарастала —
секунда, и девчонка уже побежала.

Любовь забьётся в сердце вновь.
И я пойду, наверное, домой.
Прогулку и стишок заканчивать пора,
но, пока не забыла, скажу:
в каждом есть любовь,
с ней надо осторожно.
Ведь даже если чувство в себе не видишь ты —
его заметит и учтёт,
возможно, мой поэт, а может, музыкант.
А если сеешь ты любовь —
то и пожнёшь её в искусстве,
друг ты милый мой.

И помни же всегда:
искусство есть всегда.
Искусство — замечать.