Крапива
Когда к плетню я подойду устало,
Услышу вдруг крапивы шепоток:
Что солнца ей на листья не попало,
Ботинком поломало стебелёк.
И в мире, где всё на виду — ей душно,
Тут каждый камень знает её тень.
Она не просит ласки и послушно
Стоит, грустит тихонько, где плетень.
Её огонь — не пламя, а защита,
Шипы её — отчаянья печать.
Закрыты ставни, жизнь до боли смыта,
Не светит ей букеты украшать.
И по ночам, когда земля остынет,
Ей снится мачо — он суров и дик.
Он не увянет, он её не кинет,
Прекрасный, ядовитый борщевик.
Свидетельство о публикации №126071401850
Тогда и читатель видит не куст крапивы, а сюжетную линии жизни оживотворенного предмета и сопереживает ему.
Это, Светлана, как Вы поняли о Вас и Вашем умении писать пейзажную философию!
С наилучшими пожеланиями!
Анатолий Вас Коваль 31.07.2026 16:19 Заявить о нарушении
Светлана Штерн 31.07.2026 22:47 Заявить о нарушении