Неделя с дождика начавшись,
Цветами брызжет , свет полощет.
Бог дал пригубить лета чашу,,
Поверила, что жизнь, как роща
В ступеньках зелени до присно
Небесного, в барочных слепках.
Где , что ни облако – срез вехи.
ЛЕТИТ ромашковое небо,
Летит сквозь сомкнутые веки.
Очнусь и новый день запышет,
Ведь лето лишь на середине,
За абрикосовым затишьем
Отбой трубить возьмутся ливни
А, может, лето только снится,
А жизнь одно сплошное кроме?
Но высь в прищур ветвей глядится,
Пока танцует дождь на кромке.
О чём танцует дождь на кромке
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126071308566
Свидетельство о публикации №126071308566
Рецензии