Всадник с молнией в руке

 
Он вышел из тьмы, где не меркнет рассвет,
где пепел и стон — это голос планеты.
Он держит в ладони небесный ответ,
и молния рвётся из сжатой кареты.

Его конь — как провал между светом и дном,
чёрный, как ночь перед гибелью мира.
Он скачет туда, где разрушен наш дом,
где плачет земля, потерявшая силу.

Горят города, и трещит небосвод,
и ветер несёт обгорелые знаки.
Он видит, как голод ломает народ,
как рушатся лес, океан и овраги.

Он слышит, как фауна тает в огне,
как флора уходит в последнем дыханье.
Он знает: мы сами стоим на войне
с планетой, что терпит, но просит прощанья.

И молния бьёт — не во зло, не в наказ,
а в память о том, что мы сами разрушили.
Он всадник грядущего, чёрный атлас,
что пишет конец на обугленной суше.

Но в каждом ударе — не только беда,
а шанс для тех, кто услышит паденье.
Он держит молнию, как нить от стыда,
и ждёт, кто поймёт его страшное знаменье.