Медея, история

В садах предлунных вьется виноград,
Сплетая петли на сухих перилах.
Ей снится замок — каменный обряд,
Где кровь веков пульсирует в чернилах.

По лестнице винтовой, вверх, к огню,
Где ждет Хозяин в бархате багряном.
«Я ждал тебя... преданный  алтарю », —
Звучит в окне насмешливо игриво.

Он дарит ей из прошлого платок —Клеймо «Инвизиция», печать восемнадцатого века.
И закипает в жилах древний ток,
Стирая в ней остатки человека.

Вместо зрачков у тени — только мгла,
Он душит нежно, пальцами лаская.
Она кричит... но крик сожгла зола,
В напеве ангела бесследно догорая.

Но следом — рык! Из бездны, из нутра,
Взрывая грудь, ломая кости в щепки.
Прощай, душа. Забыть тебя пора.
Разрушен кокон — душный, злой и крепкий.

Растут крыла, как саван черных гроз,
Клыки и когти — лезвия из стали.
В её глазах — ответ на весь вопрос,
Который губы мертвые шептали.

Он отступил. Свершилось. Тишина.
«Иди, Медея, властвуй над распадом».
Она одна. Она себе верна.
Короновала Скверна её взглядом.