* * *
Погибает от водки мой друг.
Говорит, понять его некому.
Погибает давно и не вдруг.
Богу – богово, нам – человеково.
У порога бутылок строй.
«Наливай, – кричит, – не колышет нас!»
Называлось когда-то игрой,
а теперь через раз дышится.
По утрам – «портвейный» режим.
Пустота – алкогольным панцирем.
За короткое слово «жизнь»
удержаться бы.
Погибает от водки мой друг...
© Copyright: Олег Воропаев, 2026
Свидетельство о публикации №126071306089
Свидетельство о публикации №126071306089
Рецензии