А сколько счастливых...

Шагаешь по улицам шумного града,
Листаешь, как книгу, прохожих сердца.
Там чья-то улыбка — чужая награда,
Там кто-то играет свою роль до конца.

В витринах зеркальных застыли портреты,
Шедевры из лоска, ума, высоты.
Но если сорвать эти злые обеты,
Внутри обнаружишь лишь крик пустоты.

Смотри на людей и увидишь искусство:
Где ярче оно, там больнее и пусто.
Там шрамы прикрыты холстами из глянца,
И слёзы застыли в безумии танца.

А сколько счастливых в дворовой гуаши?
Где проще мазки, где наполнены чаши.
Без пафоса рам и без вычурной фальши
Живёт эта жизнь и становится краше.

Они не заходят в секретные залы,
Не ищут признанья на выставках дня.
Но варят свой кофе на кухнях усталых,
И Лучиком греют друг друга, любя.

Пусть утро в тумане, пусть краска размыта,
И в старом дворе расцветает сирень —
Их верность и честность от масок укрыта,
Они зажигают свой собственный день.
В дворовой гуаши... Обычное счастье...
С добрым утром, моё Солнце.
Мы живы сегодня.