смерти нет

уходя сквозь закрытые двери
квартиры,
оставляя в прихожей свет,
исчезают бесследно, в коморке
паршивой –
лишь пепел и дым сигарет.

по углам стекленеют бутылки
от водки,
как в глазах стекленеет взгляд.
не осталось иных отголосков
в коморке,
только мусор и трупный смрад.

но они, без сомнений,
                по-прежнему
                живы,
но отсюда живут далеко,
самолёт до Дубая,
                в Прованс,
                на Мальдивы,
на горячий песок и в шезлонг,
где тебя никогда не будет.

отпусти и забудь, нет ведь смерти
на свете,
как в нуарной картине, в конце,
где герой, снявши шляпу, растает
в рассвете
а ты думаешь, мёртв или цел.

тело в морге, как будто не видано
сроду,
разлагается кожа лица.
как жестока и бескомпромиссна
природа
в обнажённой задумке Творца.

на холсте не хватило мазка
напоследок,
показалось — здесь что-то не так.
но опять нанесут незатейливый
слепок
прикасанием кистью холста.

и столкнутся по-новой бесцветные
стёкла,
ну а завтра — грядущий "беглец",
с поминальных обедов — прочь в округ
далёкий
с билетом в один конец.