я постиг, что путь воина – смерть,
воин правды, пера в чернилах
выбирает дотла гореть
в ситуации «или-или»
словно бритва-дамасская сталь
слово режет тела абсцессы,
ложь вскрывая и славя мораль,
взмыв душевное над телесным
поперёк всем порокам, страстям,
напрямик до собственной бездны,
всем в лицо рассмеяться смертям –
гнойным язвам, взглядам нелестным
двадцать семь – неизменный порог,
и останется прежним покуда
всем поэтам отмерен свой срок,
прежде чем станут членами «клуба»
белый вальс без зонта под дождём,
сам с собой репетируешь танец,
чтоб одним неожиданным днём
с дамой в чёрном сплясать на свиданьи.
уничтожить себя, чтоб творить,
но творить ради жизни и правды,
всю короткую жизнь шелковистую нить
ткать, и ей сплести светлое завтра
27
© Copyright: Натаниэль Белый, 2026
Свидетельство о публикации №126071305900
Свидетельство о публикации №126071305900
Рецензии