Не мост… Для пешеходов мостик.
Здесь гвозди слов не так важны.
Но слишком редко приходят гости
с обратной стороны Луны.
Бумажные листы поверх настила смыслов
на этом берегу…
Вот шаг, другой, как тихий выстрел…
Но мимо, мимо… На бегу.
Одежды шорох тает, тает.
Прохожий вроде бы немой.
Он мимоходом пролетает,
не оглянувшись по прямой.
Там – лай, охота, зверя гонят.
Слыхать отсюда за версту.
А я не тот, не ваш, непонят,
совсем не нужен на мосту.
Пронумерован и просчитан,
своих не вижу при свечах,
не замечаем и не читан
или пропущен второпях.
Но мостик есть в монистах, бусах.
Перила – тоненькая нитка.
Слова – не мёд, но тёмно-русы…
Чуть лучше смерти, но хуже пытки.
Не тот? Здесь вашей нет вины,
Что не заметен был, не читан.
Наверно был не так воспитан
обратной стороной Луны.
С обратной стороны Луны
© Copyright: Александр Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №126071305136
Свидетельство о публикации №126071305136
Рецензии