Что, состраданье не чуждо?!
Пустой сосуд, погрязший в мгле.
Любить других тебе не нужно...
Гораздо проще быть в котле.
Ты вновь разыгрываешь жертву,
В надежде выудить слезу.
Но струны чувств задеть не сможешь—
Я их отчаянно порву.
Нет, не поддамся на обертку —
Прогнившей, сорванной межи.
Твоя трагедия позорна,
А маска скорби — метка лжи.
В твоем сосуде глухо, грязно.
Там только выжженный разврат.
Мне не смешно, уже не важно —
Дороги нет в твой личный ад.
И вместо жалости невольно —
Лишь отвращение у рта.
Играй один в свою ничтожность,
Осталась просто пустота.
И пелена упала с маски,
Твоим глазам доверья нет.
Я выключаю свет в той сказке,
Кошмарной, где не ждёшь ответ.
Прогнивший
© Copyright: Марина Рахматова, 2026
Свидетельство о публикации №126071305088
Свидетельство о публикации №126071305088
Рецензии