Вечер пахнет полынью,
А утро - вчерашним дождём.
Мы всё ждём
От судьбы настоящего.
Посуливший нам лучшего, вящего
Был неправ,
Но хорошего - мало.
Всё пропало.
Не умеем мы пестовать это,
Всё бы праздника, шума и эха.
Вечер пахнет полынью,
Полдень - солнцем и мятой,
Жизнью смятой
Исписанной мелко страницей,
Что по осени птицей
Упорхнёт, уронив напоследок слезу,
Станет тихо и пусто в душе и в лесу.
Не умеем...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2026
Свидетельство о публикации №126071304685
Свидетельство о публикации №126071304685
Рецензии