Чужие извинения

Себе я твердила, что нельзя обижаться.
Ни на людей, ни на судьбу, ни на Бога.
Себе говорила: "Умей же прощаться,
Даже если бела не по виду дорога".

И поэтому в комнате с раннего возраста
Хранился мой ящик чужих извинений
От людей, с кем дорога уже и расколота,
Но с надеждой на её же восстановление.

В первом конверте: "Я был ребёнком".
Во втором: "Не хотел сделать больно".
А третье — пустое. Но это же не значит, что оно никакое?
Обычно, если не дрогнула чья-то рука, — я дописывала сама.

А все те люди, что говорили со мной грубо?
Те, что бывают со мной лишь бестактными
И разговор с кем у нас, ну, по делу сугубо,
Никогда же не чувствовали себя виноватыми.

Я пыталась простить всех мне близких гостей,
Но скрипела душа, что была до предела,
И обида росла без конца всё сильней.
"Не держи же обиду", — мне совесть велела.

Но недавно заметила вещь одну странную.
Я так долго хранила прощенье чужих,
Что не заметила себя на дне бездыханную,
Что, не услышав "прости", прощала других.