Пространство не стекает вниз,
И из-под ног земля не убегает.
Мы чувствуем по пальцам
И по нюху,
Рисуя в голове портрет
Безногих и безухих,
Под брюхом не имеющих пупок.
И мозг — печатная машина,
На солнце варит кашу в голове.
И есть невкусно «детям»,
А «взрослым» будто по судьбе
Стирать за гранью грань,
Об остро-режущие скалы,
Сверкать алмазом на стене
И рисовать проекцией миры,
От солнца ближнему стирая память.
Стою у Рая
И вижу толпы из безликих лиц,
Тех, кто под маской, время всё скрывая,
Стояли перед светом и во тьме,
Платками головы прикрыв.
Я видел их тогдашний путь,
И уголь в сердце, догорая,
Стирал их с памяти,
С лица земли…
Огнём же пепел воздыхая,
От ветра разжигал костры,
И пламя их
Горело в атмосфере,
И виден был огонь внутри!
Разжечь костёр на пепелище?
Или платком тушить извне?
Стою у Рая
© Copyright: Инна Бубнова, 2026
Свидетельство о публикации №126071302924
Свидетельство о публикации №126071302924
Рецензии