Сироты

На что рассчитывают люди,
Прожить своим, земным, умом?
Никто за это не осудит,
Среди таких же, все живём.

Но как же Богу преклоняться?
Коль поклоняются уму.
Не удавалось удержаться,
На двоих стульях, никому.

Коль Бог Творец, и наш Создатель,
То прежде нужно, чтить Его!
И кто забыл - тот есть предатель,
Или не верит, ни в кого.

Ведь большинство, на всякий случай,
Крест нацепили, вдруг Он есть!
И советь их совсем, не мучит,
Что растоптали, свою честь!

И ничего не происходит,
Катаются, как в масле сыр.
Хоть дьявол ими хороводит,
И явно в жизни, их кумир.

Но если дьявол их, реален,
То Бог тогда, уж точно есть!
Исход для них, отнюдь, печален,
Что продали, за деньги, честь!

Тогда задуматься, не трудно,
Коль нет снаружи, знать внутри.
Но поклоняются прилюдно,
Все не тому, что есть в груди.

На то достаточно учений,
Владыки, Свыше, подают.
Святых не мало откровений,
Но по сей день, во лжи живут.

Что человек, с небес вселился,
В своих теперешних телах.
Что разумом он, на делился,
Который есть, не в головах.

А состоит он, как матрешка,
Из многомерных в нас структур.
В мир новый, каждая окошко,
Совсем невидимых аур.

Мы есть энергия, не тело,
Что видим в наших головах.
И как бы тело не хотело,
Равны все разумом, в правах.

Миры всех планов иллюзорны,
Воюем в разумах своих.
Умы нам вечно непокорны,
Страстей полны, всегда мирских.

Но в том есть все, заблужденье,
Мы только видим - мир один.
К нам не приходит озаренье,
Что не телами, мы творим.

И те, кто правят, всей планетой,
Лукаво пичкают в умы.
Что мы родились сами, где-то,
Ни Бога нет, ни сатаны.

И сиротливо во вселенной,
Собратьев ищут, коих нет.
В телах как наши, смертных, тленных,
Нам Бога прячут - сотни лет!