Говорят, что с годами становишься крепче...
Я киваю. И чай проливаю на плед.
Что ж, бессмертье, наверно, всё же, человечней,
чем казалось мне в двадцать стремительных лет.
Я умею бояться. И это не новость.
Удивляться умею. И путать пути.
Иногда распускается пёстрая гордость...
Чтобы вечером тихо самой расцвести.
То споткнусь о нелепость, то в лужу — ботинком,
То забуду, зачем поднималась наверх.
И становится гордость стеклянной снежинкой,
Что растаяла тихо под собственный смех.
Нет, не зрелость во мне. Лишь спокойная смелость
Не рядиться ни в бронзу, ни в мрамор, ни в шёлк.
Я давно поняла, что во мне уцелело...
Пусть не крепость души, а её камертон.
Он дрожит от утраты, от счастья, от грома,
От случайного взгляда, от горькой весны...
И, наверное, зрелость — не стены у дома,
А способность вернуться к себе после тьмы.
Зрелость
© Copyright: Светлана Дерид, 2026
Свидетельство о публикации №126071301372
Свидетельство о публикации №126071301372
Рецензии
Весьма достойно и по сути стиха, и по жизни
Елена Георгиевна Конева 13.07.2026 18:57 • Заявить о нарушении
Елена Георгиевна Конева 13.07.2026 18:57 • Заявить о нарушении