Белка шишку рьяно «трущит»,
На ветвях еловой гущи,
Словно душу кто-то плющит
От наивности грядущей.
Шелуха летит на землю –
Я на это молча внемлю,
Словно заново приемлю
Жизнь, к которой очень въедлив.
А она грызёт упрямо,
Эта маленькая дама,
Как природное динамо –
В ней заложена программа.
Белка знает своё дело –
Душу выгрызть до предела,
Чтоб в ней только небо пело,
А земля уж надоела.
Так и мы, грызя сомненья,
Ловим миг преображенья:
В каждой шишке – откровенье,
В каждом жесте – «преступленье».
09.07.2026
Грызть сомненья...
© Copyright: Борис Френкель, 2026
Свидетельство о публикации №126071301098
Свидетельство о публикации №126071301098
Рецензии