Все ближе подползаю к сорока.
Цепляются за куст колючий нервы.
Я бросил в бой последние резервы.
Не прячу козырь меченый в рукав.
Петляет, вьется узкая тропа.
Остановился бы. Воды напиться.
Но подгоняет ужас оступиться.
И снежная летит в глаза крупа.
Зависим от мечты – как наркоман.
Бреду – точь-в-точь на гул далекий моря.
Да – я умру. С богами – не поспорить.
Но – напишу тринадцатый роман.
Все ближе...
© Copyright: Степан Сказин, 2026
Свидетельство о публикации №126071208348
Свидетельство о публикации №126071208348
Рецензии