Стихи остались морем

Он собирал истории свои
Под рюкзаком с перрона на перрон.
И как рюкзак их бережно хранил,
Как саму суть, как золото времён.

Истории из крови и чернил,
Из ношеных и стоптанных сапог,
Про то, что потерял, что так любил,
И что вернуть потом так и не смог.

Как есть он с поля вышел от сохи,
В пути ветра и птичьи трели слушал.
Он уезжал и привозил стихи,
И ничего не мог привезти лучше.

Он помнил, как однажды на рассвете
Она в ладонях приносила море,
И в волосах ему дарила ветер,
И пламень откровения во взоре.

Но почему остаться он не смог,
Случилось верно так на небесах —
Рюкзак и пара стоптанных сапог,
И быть он смог лишь ветром в волосах.

Осталась только пригоршня стихов.
Когда она несла в ладонях море,
Он бережно коснулся их рукой,
И пролились стихи в её ладони.

Остались только ветер и огонь,
И обоюдная уютная беспечность,
И море, падающее с глаз её,
В тот миг, когда он подарил ей вечность.

Морем она стала для него,
Он для неё остался лишь поэтом.
Нет для него дороже ничего,
Чем её очи, преисполненные света.

Он не был ни хорошим, ни плохим,
Случилось верно так на небесах —
Он уезжал и привозил стихи,
Оставшись просто ветром в волосах.