Stafur Veda

Не каждый стих живёт один,
Как одинокий лист осенний.
Порой рождается из них,
Единый мир переплетений.

Где время движется рекой,
Не зная ни конца, ни края.
Где нить ведёт нас за собой,
Судьбы  в узоры собирая.

Где мой драккар, ведет волну,
Идёт сквозь бури без оглядки.
Не покоряя глубину,
А сохраняя путь с оснасткой.

Где свет  не отблеск дальних звёзд,
А тихий мир любви и веры.
Он не сжигает, а ведёт
Сквозь все сомнения прямо к цели.

Где каждый штрих и каждый след,
Эскиз незримого творенья.
Лишь открывает новый свет,
Единого миротворенья.

И понимаешь в тишине,
Когда закончена страница.
Где образ жил в одной строке,
Вся книга начинала струиться.

Так шаг за шагом, без прикрас,
Из слов рождается пространство.
Где каждый новый тихий сказ,
Продолжит прежнее убранство.

И если спросит кто-нибудь,
О чём все эти откровенья.
Они не выделенный путь,
А про единство сотворенья.