Снег, бледнее чем смерть поэта,
Он ответа не знает сам,
Он летит, поминая лето,
Липнет саваном к волосам.
Не кровавыми образами
Рассыпается по степи.
Снег в ладони моей слезами
Станет, если не отпустить.
Снег запомнит глаза и лица
Тех, кто больше не может петь.
Снег, нетронутая страница,
На глазницах скупая медь.
Что ж Вы братья мои молчите?
Не мигая глядите вверх.
Снег сансарою, на репите,
Снег кружится, как белый стерх.
И уносит с собой Ваш голос,
И тепло молодых сердец,
Снег в июле, в душе, по пояс.
Снег и олово, и свинец.
И бинты на снегу не прячутся,
Бурых пятен ему не скрыть.
Если в списках они не значатся,
Может им еще жить и жить.
Может им возвращаться в августе.
По некошенным, до зари.
Снег летит... Не молчи пожалуйста.
Говори браток, говори.
Трехсотый
© Copyright: Денис Соловьев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126071200076
Свидетельство о публикации №126071200076
Рецензии