В спину куль презрения - награда

В спину куль презрения - награда.
Раз такой вот выдался расклад,
То и после смерти мне на надо
Никаких возвышенных тирад.

Я такой как есть, другим не буду,
И, пока дозволено дышать,
Не намерен краситься в паскуду
Или ложью сад свой орошать.

Ломовой как конь, присев на ужин,
Обжигаю горечью  свинца,
Что любой, кто с правдою не дружен,
Стал в начало близкого конца.

Не жалейте словом недотрогу,
А в ответ я вытру пот со лба,
Потому что истине и Богу
Служит в сердце вечная мольба.

Не моё - возвышенные тёрки.
Если ветер дует в паруса,
Что мне заунывные шестёрки?
Что мне их больные голоса?

Мордой духа, выпачканной в саже,
Над которой ржал бы сам Делон,
Я тружусь без мыслей о продаже,
В сейфе Бога - там мой миллион!

Трудоднями путь веду к Клондайку,
Ну а если выдохнусь, то что ж... -
Одиночкой, не вошедшим в стайку
С дуба жизни рухнувших святош.

Сняв ошейник, названный как шара,
Весь в дыму, но с огненной дугой,
Потому я миру и лошара,
Что для Высших Братьев не изгой.