Баллада о шмеле и цветке

Был тихий май. Луга дышали светом,
И день струился медленно, как дым.
Никто не знал, что станет это лето
Началом боли, посланной двоим.

Она была не ярче всех на свете,
Не выше трав, не пышней остальных.
Но солнце задержалось в каждом цвете
Её дрожащих лепестков живых.

И шмель застыл. Всё стало вдруг неважно:
Ни сладкий мёд, ни долгий перелёт.
Так иногда рождается однажды
Любовь, что где-то в сердце остро жжёт.

Он прилетал с рассветом неизменно,
Смывая с крыльев пыль чужих дорог.
Она молчала. Только откровенно
Ему навстречу раскрывалась в срок.

Он грел её, когда темнели тучи,
Он закрывал собою от дождя.
И ветер злой, холодный и колючий,
Не мог разнять их, мимо проходя.

Но каждый день склонял её всё ниже.
Не ветер был тому виной, не зной.
Цветы стареют медленно... всё тише...
Таков закон, написанный землёй.

Он не хотел поверить. Он смеялся,
Носил ей капли утренней росы.
Ему казалось: если он остался —
Замрут навеки времени часы.

Она же знала. Каждый новый вечер
Срывал с неё невидимый покров.
Всё реже солнце согревало плечи,
Всё меньше оставалось нежных слов.

— Не прилетай... — шептала еле слышно. —
Не отдавай мне жизнь свою, родной.
Когда увяну — станет слишком лишним
Твой одинокий гул над пустотой.

Он не ответил. Лишь сильней прижался
К её почти прозрачным лепесткам.
В тот миг весь мир для них двоих сжимался
До маленького сердца и цветка.

Мороз под утро опустился рано.
Ни гром, ни буря — только холода.
Она стояла, тихо, бездыханно...
И жизнь её покинула тогда.

Он долго ждал. Ему казалось — чудо
Вот-вот вернёт дыхание весне.
Но солнце поднималось ниоткуда,
Совсем не замечая их в траве.

Тогда он тихо лёг у стебля рядом.
Не улетел. Не стал искать цветов.
Он лишь смотрел последним долгим взглядом
На ту, что стала смыслом всех миров.

И день прошёл.
Потом второй.
И третий.

Ослабли крылья, смолк усталый гул.
Он умер не от холода и смерти —
Он умер оттого, что не вернул...

Того, кто ждал его среди рассветов.
Того, кто был дыханием земли.
Любовь порой кончается не смертью...
А тем, что друг без друга не смогли.

Их больше нет. И потому весною,
Когда над лугом первый шмель гудит.
Цветы качают молча головою,
Оплакивая тех, кто не забыт...