Вышла из чата...

Город — не город.
Светящийся улей
экранных сот.
Лица — не лица.
Профили. Аватары.
Коды. Учёт.

Человек идёт по проспекту,
живой на вид.
Сердце — тикает.
Лёгкие — дышат.
А внутри — не болит.

Нажал кнопку — радость.
Провёл пальцем — любовь.
Смахнул вверх — судьбу.
В облака серверов
сдали душу, как старую
мебель в утильную трубу.

Идут миллионы.
Глазами — в стекло.
Головами — в сеть.
Никто не заметил,
как смерть научилась
не убивать, а жить
в человеке и петь.

Не косой. Не могилой.
Не чёрным крылом.
Нет.
Смерть теперь —
это тихий комфорт,
где никто не горит, не страдает, не любит,
не рвётся вперёд.
Где сердце меняют
на скорость загрузки.
Где память — на кэш.
Где совесть — на лайки.
Где душу по скидке
продали успешно,
не глядя на ценники,
чеки и спайки.

Я кричу через гул
оптоволоконных рек:
— Человек! Ты слышишь?
Ты где, человек?!
Но в ответ —
лишь уведомлений
электрический снег.

И кажется:
время ещё не пришло.
Солнце ещё над домами висит.
Только всё чаще
живые несут внутри себя
аккуратно уложенный цифровой гранит.
И ходят. И шутят. И кофе пьют.
И строят планы на тысячу лет.
А душа уже вышла
из чата.
И даже не ждёт ответ.

08.06.26. Игорь Качура ;;