А я же не святой,в местах столь отдалённых,
В фуфаечке стою и Дружбою пилой.
Я уголовник вор,я в списке заключённых,
И нас на пересылке рассчитывал конвой.
А где-то в далеке;, мерещится свобода,
Как тонкий лучик света,сквозь дымку облаков.
А мне же лес валить, ещё четыре года,
И видеть счастье лишь,в обьятьи сладких снов.
И только в непогоду,на шконке под гитару,
Про маму и свободу, здесь песни зазвучат.
А мы и подпеваем,и с временем на пару,
Часы идут быстрее и стрелочки спешат.
Не лютая метель и чёрные нам во;роны,
Для тех кто свято верит,не принесут беду.
Отрезаны глухой тайгой мы здесь в четыре сто;роны,
Но всё ж дождётся мама,и я домой прийду.
А я же не святой
© Copyright: Александр Еременко 78, 2026
Свидетельство о публикации №126071206847
Свидетельство о публикации №126071206847
Рецензии