Час пик на мосту

Пятница. Пять. Город замер в стальных тисках.
Закат над Рекой — как ржавый старый грош.
Мы заперты в капсулах, с вечным «прости» на устах,
И каждый из нас на тонущий остров похож.
Гудок в пустоту — словно чей-то фальшивый бемоль,
Над серой водой ветер крутит немой пируэт.

Мы кружим в танце, мы бежим по кругу,
Сквозь лабиринт, где света больше нет.
Мы так боимся заглянуть в глаза друг другу,
Неся в портфелях свой немой секрет.

Девчонка с Твери рисует на пене сердца,
Для неё этот кофе — портал в её солнечный дом.
Мужчина в углу, не скрывая чужого лица,
Мечтает о джазе под старым промокшим мостом.

Мы кружим в танце, мы бежим по кругу,
Сквозь лабиринт, где света больше нет.
Мы так боимся заглянуть в глаза друг другу,
Неся в портфелях свой немой секрет.

Москва, ты — камертон для падших и святых.
Ты помнишь каждый вздох, застывший в мимолётный миг.
И если связь прервётся — посмотри:
Твой свет не в гаджетах, а где-то там, внутри.

Так давай станцуем — только не по кругу,
Пусть этот город выучит наш свет.
Мы наконец-то улыбнёмся здесь друг другу,
Разбив портфели с грузом старых бед.

Только тень на мосту...
Навсегда...
Больше, чем сумма дней.