Пальто
В пустотелом рукаве вены смерчей в хоре львов
Вновь летают надо мной на багровом.
На раскинутом ковре, в суете наивных слов,
Эта исповедь без рук стынет снова.
И бархат лиц, замятый в перекрёст,
И сыновья скупого демиурга —
Всё так хотят увидеть нас как мост,
Построенный от смерти к жизни хрупкой.
В неизведанных страстях колко крутит белый шум,
Всё на слух и как одно, безопасно.
Швы напалмовых полей тихо пламя разожгут,
Не оставив нам двоим даже шанса.
И ладно скроен дымный небосвод,
И рукава над вихрями упруги.
Но я молю: не спи, и старый чёрный кот,
Когда-нибудь запрыгнет в наши руки.
Вечер.24.10.24
Пальто
© Copyright: Ник Мартов, 2026
Свидетельство о публикации №126071205035
Свидетельство о публикации №126071205035
Рецензии