Моя печаль, махнув крылом,
Сползёт подбитой птицей вниз
В дрожащий мрак, где старый дом
Скрывает стены мёртвых лиц.
И в крепком кулаке ветров
Я засмеюсь, как маскорон.
Над бездной лет увядший кров
Зажёг бенгальский свой огонь.
Но тлеет день, не вечен свет,
И вновь печаль коснётся плеч,
Придёт одна с охапкой бед,
Поднимет крик без слов и встреч.
И вот, когда на абажур
Моих времён падёт злой груз,
Я, робко замерев, себе скажу:
«Прости мне, Боже, мою грусть».
***
© Copyright: Ник Мартов, 2026
Свидетельство о публикации №126071205014
Свидетельство о публикации №126071205014
Рецензии