Легенда о подсолнухе

Он тянется к солнцу — как к милому сердцу лицу,
Которое ждёт, даже если ломается путь.
Один среди поля стоит в золотом он венце,
И в каждом листке — лишь любовь, а не дикая грусть.

Он тянется к солнцу — ловя ускользающий свет,
Сквозь резкие вихри, что рвут его гордую стать.
И жёлтые листья, встречая июльский рассвет,
Как будто упрямо твердят. Не могу перестать…

Пусть ветер колышет и рвёт грозовое дыханье,
Но стебель застыл — не согнётся под натиском тьмы.
В дрожащих лучах расцветает живое признанье,
Которое солнце над миром покорно хранит.

Растёт этот стебель — не ради хвастовства и силы,
А просто любя, как умеет лишь яркий цветок.
И вся его правда — в огне, что зажёгся в прожилках,
В порыве, который направил живой лепесток.

Он смотрит на небо — безмолвно, без лишних усилий,
Поскольку уверен: вернётся родное тепло.
И встречный поток затихает, касаясь несмело,
Чтоб не погубить то, что так бесконечно светло.

Стремится он выше — навстречу сгорающим дням,
И каждый бутон раскрывается, словно ладонь.
Любовь не кричит, а сияет по жёлтым полям,
И в этом движении теплится вечный огонь.