Легенда о подсолнухе

Он тянется к солнцу — как к любимому лицу,
которое ждёт, даже если ветер рвёт дорогу.
Стоит один среди поля, в живом своем венце,
и каждый лепесток — признание, а не тревога.

Он тянется к солнцу — как к любимому свету,
сквозь ветер, что рвёт его тонкую стать.
И лепестки, дрожащие в жёлтом рассвете,
как будто шепчут: «не перестать…»

Ветер хлещет резко, сбивает дыхание,
но он стоит — не гнётся, не молчит.
В каждом лепестке — живое признание,
которое солнце всегда хранит.

Он тянется выше — не ради силы,
а потому что любит, как может любить цветок.
И красота его — не про формы, не про стиль,
а про сердце, что свету свой шлёт лепесток.

Он тянется к солнцу — тихо, без усилия,
как будто знает: там его тепло.
И ветер, проходя, касается несмело,
чтоб не разрушить то, что так светло.

Он тянется выше — будто сердце открывает,
и каждый лепесток — как нежный жест.
Любовь не громкая, она едва сияет,
но в этом свете — весь его небесный рост.