Это просто стихи,
Буквы, точки и разные знаки.
Это просто стихи
На линованной белой бумаге.
Нет души в них, тепла,
Даже холода нету с избытком.
Только свет, только мгла,
Только склонность к каким-нибудь пыткам.
Есть кинжалы, мечи,
Пистолеты нередко стреляют.
Не играют в мячи,
От любовного взгляда не тают.
Это просто игра,
Для кого-то игра от безделья.
Значит, просто пора
Нам проснуться уже от похмелья.
Оглянуться назад,
Бросить ветру ненужные строки.
И пойти в старый сад,
Где когда-то учили уроки.
Не нырять с головой
В тихий омут стихов и частушек.
Не читать по одной
Все бумаги какой-то простушки.
И мне тоже пора
Завернуть все бумаги в рулоны.
Пусть и скрежет пера
Так похож на звучание клена.
На шуршание листьев,
Если ветер погладит их нежно.
Нет, я вовсе не мистик,
Хоть фантазии наши безбрежны.
Это просто стихи
© Copyright: Пиковая Дама 3, 2026
Свидетельство о публикации №126071200411
Свидетельство о публикации №126071200411
Рецензии