Я выпал из чьей-то головы,
Как недодуманная мысль.
Февраль мне ребра простудил,
И я по улицам носился.
Ломился ветром в каждый лоб,
В прохожих впечатываясь с хрустом.
Мне вслед кричали: «идиот»,
И становилось даже вкусно.
Зови меня исчадьем слов,
Ошибкой букв, нарывом речи.
Этот ярлык я принять готов,
Надев его себе на плечи.
Брани сильнее, не жалей,
Швыряй определения хлестко,
Я из словесных ваших бед
Себе построю путь небесный.
Исчадье слов
© Copyright: Хайретдинова Венера, 2026
Свидетельство о публикации №126071203831
Свидетельство о публикации №126071203831
Рецензии