У рук твоих свои приметы,
Они так чувсвенны, нежны
Не всем, а только лишь поэтам
Такие руки век нужны.
Художник просто нарисует
Твои персты на полотне,
Он всем картину адресует,
А вот строка – все это мне.
И скульптор руки изваяет
Из глины, гипса, а потом
Их из металла выливает,
Но все равно – не то, не то!
И лишь строка, строка поэта
Подарит жизнь твоим рукам,
Найдет под кожей струйки света,
Подскажет жизнь по ручейкам,
Там ноготочков перламутры
Так удивительны на цвет,
Что будь то вечер, будь то утро –
С ногтей жемчужный льется свет.
Я к ним дотронулся недавно
И неги томная струя
Вдруг увлекла призывно, плавно
В такие райские края,
О коих думать и не смел бы,
А вот теперь, сегодня я
О них стихи писал и пел бы –
Твое, любимая моя!
Строка, которую задумал 11 1996
© Copyright: Евгений Калюжный 2, 2026
Свидетельство о публикации №126071203718
Свидетельство о публикации №126071203718
Рецензии