твой позабытый саркофаг
раздетым флагом по ветру
тянутся ладони в тину
к болотистому скользкому дну
и берега кажутся спасением
а точка зрения зиждется
на зыбком песке
воистину зрелище пустоты
однажды я буду как дым
невесомым и пахнуть зарёй
а хочешь восстать под землёй
как червь как корень как клич
я хочу лишь то чего нет
и меня пеленает тень
колючками чешет кожу
каково быть непохожим
на зимнюю стужу
на жуткую сцену устоев
на птиц летающих роем
растаять весенним оплотом
тишиной в беззаботной глуши
потушить позабытую свечку
и грести по морю лжи
миражей разобщения боли
корчащихся тритонами
горбатых подобий
сорванных фобий
с куста мироздания
пить из чаши познания
и плевать в чашу бессознательного
коридорами подводного мира
я хочу быть всем тем
что застыло
замирающим пульсом луны
безголосым мерцанием тьмы
отповедью мертвецов
заповедью творцов.
заповедью творцов
© Copyright: Морис Кирцайн, 2026
Свидетельство о публикации №126071203667
Свидетельство о публикации №126071203667
Рецензии